(Imagen de Anne Zylberman)
¿Será el caudal de melancolía que salpica al arrogante futuro?
¿Será esa perversa inquietud disimulada en los gestos?
¿Será la sangre sin permiso de sus rojos, cavando nuevas cuevas espirituales, de las que no se puede prescindir?
¿Será la recorrida por una eterna playa que sin embargo, tiene los bordes estrechos de lo inevitable?
¿Será ese charco craquelado donde el alma se mira y se vuelve a partir en mil?
¿Será la fruta mordida entre dos por un beso de despedida?
¿Será el ego abandonado en algún pasaje novelesco, donde se detiene el suspiro para verlo morir entregado a otros placeres?
¿Será el instinto que repica alborotado en el sordo tañido de la indiferencia?
¿Será la mirada deslizada en el bajar de los párpados?
¿Será el amargor que se mastica antes de la apetitosa venganza del olvido?
Incomoda el adiós…
Como dos sepulturas iguales imposibles de compartir el mismo cuerpo.
Norma Aristeguy
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